sculpture

Telle une terre d'argile entre des mains expertes,

Ma vie, mon être entier se trouve transformé,

Et d'une boule informe et vouée à la perte,

Le sculpteur façonne, à loisir recrée.

A partir de rien, sans âme et sans tenue,

Il tente inexorable une forme, l'utilité,

Et donne à cette boue sans aucune vertu

Artiste maternel une raison d'exister.

Il connaît son oeuvre, où Il veut arriver,

Mais Il prend son temps, en donnant à la terre

Des touches successives d'un délicat doigté.

Son travail est lent, ses gestes calculés;

Puis son oeuvre s'anime, existe solitaire

S'il envoie le souffle, divin réincarné.