Vol

J'ai toujours voulu croire que l'on m'avait volé. L'on avait volé ma vie, mes pensées, mon droit d'être et d'évoluer. Mais qui est ce "on" ? Que peut-on me voler ?

J'ai toujours voulu croire que mon existence ne consistait qu'à passer au milieu des choses, non pas comme un acteur mais comme un spectateur de sa propre tragédie, destinée funeste. Mais quid de notre libre arbitre ? Quid de notre intégrité, de nos responsabilités ?

Si l'existence m'a dépouillé, moi, poussière d'étoile, c'est sans doute pour me ramener à l'essentiel. Et si je me laisse dépouiller, au fond, c'est que je le veux bien. Tout n'est que vanité, tout n'est qu'illusion. Un voile qui ne cache que nos misères et nous détourne de l'important, du vital, de l'évidence.